Intenso, come il suo colore. Il basilico ti entra nelle narici anche da lontano. Distingui bene il suo profumo da quello dolciastro della cipolla, perla di sole pronta a unirsi alla sagra del sugo. Ma il protagonista è lui, il pomodoro. Docile sotto l'acqua che lo accarezza, dopo che mani veloci lo hanno reso rubino puro, quelle stesse mani che poi lo stringono con voracità e velocità per rubarne la polpa. "La seme" condirà il pane fragrante di forno durante la pausa che spezza la mattinata iniziata molto presto.

Non importa se il silenzio ha occupato ogni posto. E' discreto e lascia spazio ai pensieri che si vogliono accomodare.
Non importa se il sole sfiora solo poche teste, filtrato da veli troppo leggeri. Bagna immagini di ieri, che si muovono dolcemente negli occhi chiusi di chi si culla al rumore delle rotaie. Non importa se il graffio sui binari è lento nel suo incedere. Avvicina alla meta con la calma della consapevolezza.
Quella del viaggio.

Un pennello che si imbratta di pece e che,
nei colpi inferti alla tela,
zittisce le speranze di chi guarda lontano.
Ma il nero non è nero.
Uno squarcio di luce,
che strappa gli occhi da cupe sensazioni, rimette in gioco ogni cosa.
Il nero non è nero.
Sono io a vederlo così.
Il cielo è azzurro, non cambia il suo colore.
E il bagliore dell'oro mi dipinge un sorriso sul viso.